Han sparkede næsten min røv - en basketballhistorie

Spillet starter, og jeg spiller med dette barn.

Han er kort, med tatoveringer på nakken og ryggen, arme og skuldre, hænder også. Hans shorts er lave, trøjen er baggy - en legepladsspiller, med holdningen til at starte.

Jeg havde spillet med ham her på denne Manhattan gymnasium, en gang før, et par uger tilbage. Den aften fik jeg ved en fejltagelse forvirret ham hårdt, da han kørte gennem malingen og derefter rakte ud for at gribe ham, da han gik udenfor rammerne.

”Du okay, mand?” Spurgte jeg. "Min fejl."

”Jeg har det godt,” sagde han. "Jeg er god."

Og vi gik tilbage til at spille.

Men jeg bemærkede, at han var særlig demonstrerende. Hver gang han bliver begravet, klager han. "Mothafuckas har brug for at stoppe med at begå mig, yo."

Hvis han lavede et skud, ville han råbe: "Bong!"

Hvis nogen prøvede at score på ham, ville han være som: "Du har ingen ting."

På et tidspunkt forstuvede han ankelen, og han hobbede kort af banen og mumlede til sig selv, knytnævene knyttede sammen.

Det var kun et spørgsmål om tid, indtil nogen kastede dette barn i spærrene, men i aften var vi på det samme hold, så han var ikke mit problem. Det ændrede sig næsten øjeblikkeligt, men da jeg opdagede, at han ikke bare var irriterende at spille imod, irriterede han at lege med.

Han fortsatte med at fortælle mig, hvad jeg skulle gøre: flytte hit, flytte dertil, sætte pluk, rulle til kurven, simpel lort, som enhver, der nogensinde har spillet basketball, gør intuitivt. Jeg har ikke så meget noget imod; pick-up ball tilpasser sig de spillere, du ikke kender, men der er niveauer for det - når en spiller fungerer som han er den anden kommer fra Gregg Popovich, kan det blive irriterende.

Det var min følelse på tredje af fjerde tur ned ad banen, da han passerede bolden og jeg trak mig op for et springskud. Af de springbilleder, jeg har taget i mit liv, var det ikke særlig dårligt; den eneste dårlige del var, at den ikke gik ind.

”Du behøver ikke hoppe stop,” bjeffede han. "Dribe og gå til bøjlen."

Fornuftigt, tænkte jeg, men jeg ville springe stop, fordi jeg ville have springskuddet; til sidst ville skuddet gå ned, som det var gået før, i de 25 år, jeg havde spillet basketball.

Et andet problem var, at barnet bare ikke spillede godt.

Hans forsvar var forfærdeligt, da hans mand slå ham af driblingen gentagne gange; ved overtrædelse fortsatte han med at kaste bolden uden for rammerne, enten direkte eller utilsigtet, blot ved ikke at kaste en ordentlig aflevering. Passet måtte være et ikke-blik, eller endnu værre, bag ryggen.

Han kunne heller ikke lave et skud, idet han trækkede op fra hvad, for mit øje, syntes at være mindst 30 meter væk. Det var som om Steph Curry døde og kom tilbage som den værste basketballspiller gennem tidene, men alligevel forsøgte at spille som Steph Curry, dette er den han ville være.

Hans spil var alt for prangende og stum og ikke til fordel for nogen, mindst af alt holdet. Jeg ville råbe på fyren og bede ham om at lave det enkle basketballspil; min frygt var, at han ikke ville lytte, hverken fordi han følte, at han var autoriteten her, eller fordi jeg ikke selv havde gjort nok indflydelse til at have en mening. Jeg kan bare ikke lide at råbe, og jeg gav heller ikke meget af det.

Mot slutningen af ​​det første spil, da han kom snoede gennem malingen på et fastbreak, passerede han bolden ca. 10 meter væk fra bøjlen. I stedet for et almindeligt pas kastede han dog et blik og det gik skyhøje uden for grænserne. Griende på mig, da jeg løb tilbage på banen - skylden på mig, tror jeg, for hans fuck-up - det andet hold tog bolden hurtigt ud, kastede den foran og spikrede en jumper. Spil over.

Krydset kom over halvdomstolen og kom op til mig.

”Yo mand,” sagde han, og hans arme svingede vanvittigt. ”Når vi kommer ned på banen, behøver du ikke fortsætte med at stoppe.”

”Jeg ved, jeg ved,” sagde jeg og undrede mig over, hvordan han efter vores knusende nederlag stadig blev hængt op på dette. ”Du behøver ikke fortsat fortælle mig det. Jeg har spillet basketball før. ”

Han tog ikke venligt til mig med at børste hans råd, og hans ansigt blev morfisket til svindel og mumle noget, som, hvis jeg er ærlig, jeg ikke kan huske. Jeg ved dog, at det ikke var særlig flot, og jeg svarede på det ved at sige:

"Min dårlige, jeg får det til - du er den perfekte boldspiller, du er i NBA, du ved alt."

”Hvor mange gange kom du op på banen og gjorde det samme lort?” Spurgte han og talte i luften.

”Hvor mange skud tog du fra halvbanen?” Sagde jeg. ”Du skal gøre dine holdkammerater store, hvis de knepper op, ikke være en pik om det. At fortælle mig at ikke springe-stop hjælper ikke noget. Hvis du knepper op, løber jeg bare tilbage på banen og spiller bolden. Jeg sagde ikke noget lort til dig, da du fik det domænepas, der mistede os spillet. ”

”Hvem kalder du en dumbass?” Sagde han.

”Jeg kalder dig en stum,” skød jeg tilbage.

Han faldt bolden.

”Du skal bedre se, hvem du snakker med, sådan.”

Derefter trådte han nærmere, knuste næverne og kvadrater op. Jeg vendte min krop, bevægede min venstre skulder mod hans ansigt, beskyttede mig selv, men også, med mine arme stadig ved mine sider, modtagelige for en sucker-stans (noget jeg kort betragtede som en præventiv strategi selv, men jeg var ikke næsten lige så vred som han var).

”Min fyr, slap af,” sagde jeg. ”Bare spill bold.”

”Hej, banke det af,” sagde en anden spiller, der kom mellem os.

Vi adskilte os, og så gik jeg hen til ham - bogstaveligt talt to sekunder senere - og sagde:

”Hej mand, jeg undskylder. Jeg ville ikke fornærme dig. Lad os bare lege. Vi kom for at spille bold. Lad os spille bolden. ”

Jeg gav ham et pund, og han reagerede ikke positivt på det, mere bare at acceptere det, fordi det var tingene at gøre.

Jeg vil sige, at frygt kom ind, fordi der stadig var denne truende trussel om en kamp. Men det gjorde det ikke. Mine ben slingrede ikke, da de engang ville komme tilbage om dagen, tilbage, da jeg kæmpede eller var på randen af ​​kampe, meget hyppigere. Jeg var overhovedet ikke særlig nervøs.

Jeg mener, jeg vil bestemt ikke kæmpe. Som 36-årig er tanken om at kæmpe mod nogen, fysisk eller på anden måde, ikke noget, jeg er interesseret i - lort, jeg kan ikke engang lide at argumentere på Facebook. Jeg undgår konflikter for enhver pris, og hvis jeg havde et livsmål, kunne det sandsynligvis opsummeres som sådan: at være i fred.

Men tanken om at kæmpe i sig selv gjorde mig ikke opmærksom på. Det føltes bare som noget, der kunne ske, fordi det sker, og det er, hvad livet undertiden er.

Minutter senere begyndte det andet spil.

Pludselig begyndte barnet at spille meget bedre. Ingen-look og bag-back-passerne var mindre hyppige; alt nu føltes sprødt og direkte.

Dribblerne gennem trafikken endte med opsætninger ved kanten, og de dårlige skud var tomme i et par trin, hvilket fandt dem falde gennem nettet med mere frekvens.

Mere afgørende begyndte han at finde mig i overgang, køre og sparke, plukke og poppe. Fra hjørnet. Fra vingen. Fra albuen. Fra toppen af ​​nøglen. Skud, der i det første spil steg langt og bredt, ramte nu kun andet end nettet.

Det føltes godt, føltes automatisk, som jeg normalt føler; Jeg kunne ramme ethvert skud når som helst og hvor som helst.

På et spil, begyndelsen på en hurtig pause, kastede det tatoverede barn bolden op på banen, da jeg kørte foran. Når jeg ramte mig i skridt, spionerede jeg to forsvarere foran mig og trak sig op fra omkring femten meter væk, falmede til højre.

Bolden ramte den forreste del af kanten, og jeg fangede den, idet mit momentum bar mig baglæns. Jeg tog en dribler, trådte tilbage bag 3-punkts linjen og kastede bolden op, mine fingre knækkede mod mit håndled, da det forlod mine hænder. Bolden sejlede gennem kanten. Jeg var i brand.

I to timer spillede vi den bedste bold, jeg har været involveret i længe. Ti kampe lige, vi udtørrede ordet med konkurrencen. Og når det hele blev sagt og gjort, pakket vi os sammen og kørte mod udgange.

”God lort,” sagde jeg og gav barnet et pund.

”Min mand, god fucking lort - god skydning,” sagde han.

"Næste uge?"

”Yessir,” sagde han. "I næste uge er den tændt."