Foto af Andras Vas på Unsplash

Vinder

Jace's små ben førte ham hen over det friskklippede græs så hurtigt som de kunne, hvor hans falmede, røde nettrøje trak ud bag ham, da han gik. En masse røde og blå trøjer jagede efter en fodboldbold, og Jace jagede dem. Havde han været ældre, har han måske overvejet at hænge lidt tilbage, klar til at få kontrol over bolden, hvis den kom flyverende ud af scrummet eller endda for at spille forsvar, hvis Blues fik fat i det. Men han var seks år, og en sådan langsigtet strategi var lidt ud over ham og hans holdkammerater. I denne alder var fodbold stort set et stort spil ”få bolden”.

Han ankom til den flerfarvede flokke af drenge og piger lige i tide til at se bolden flyve ud mod det røde mål. Han gik hårdt og stoppede for at se de andre gå efter det igen. Dette var ikke en ny oplevelse for Jace; han var næsten altid sidst på bolden, og ved den sjældne lejlighed, da han kom tæt på den, var hans første instinkt bare at sparke det så hårdt som han kunne. Hans træner og hans far havde begge forsøgt at fortælle ham, hvorfor dette var en dårlig idé, men han var altid bare så ophidset over at være en del af spillet, at al rationel tanke forsvandt i påvente af det store øjeblik.

”Jace!” Drengen vendte sig for at se sin far stå på sidelinjen og pege. ”Stå ikke bare der. Gå! ”Med en dyb indånding begyndte Jace at løbe igen, hans små sko klappede mod græsset.

Hvor de andre forældre sad i deres græsplæne stole og jublede, var Jacees far altid på hans fødder og gav midtspilsspidser. Deres træner havde snakket med ham efter det andet spil, hvilket betyder, at Jace var blevet tvunget til at lytte til en række grunde til, at hans træner var en idiot på drevet hjem. Jace troede ikke, at hans træner var en idiot, men vidste bedre end at sige det.

Jace fik endelig op med de andre børn. Små arme var travlt med at forsøge at holde andre spillere tilbage, mens små fødder sparkede mod bolden og prøvede at frigøre den. Jace bankede rundt i hovedet og ledte efter et hul, enhver chance for at pille ind og give det bagagerummet. Han ventede… ventede… Der! Jace kastede ansigtet først ned i knuset, foden trak sig tilbage, klar til at frigive tordenen. Men nogen på den anden side havde slået ham for det, og bolden fløj lige op i Jace's ansigt. Blod gled fra hans næse og vendte hans falmede trøje ægte rød. Han begyndte at græle, og dommeren blæste hans fløjte. Spillet stoppede, og alle så på, da Coach gik ham væk fra banen, et væv af væv presset mod næsen.

Coach knælede ned foran ham. ”Hej, du har det okay, kammerat,” sagde han med sin stemme blid og rolig. ”Vip dit hoved tilbage, og knap rigtigt hårdt, ligesom dette.” Han førte Jace's hånd op og viste ham, hvor han skulle holde. Ved at give slip, spurgte han, "Føles det bedre?"

”Han har det godt.” Fars stemme, al alvor. ”Er du ikke dreng?”

”Ja, sir,” sagde Jace mellem sob.

”Det ser ud til, at vi havde en lille ulykke derude,” sagde Coach. "Men han er -"

”Ja, det har jeg nok gjort. Hvor længe før han kan vende tilbage derude? ”

Coachens øjenbryn gik op. ”Det afhænger godt. Jace, vil du fortsætte med at spille? ”

Nej. Før han engang kunne begynde at svare, sprang hans far ind med: ”Hvilket spørgsmål er det? Du kan ikke vinde, hvis du ikke spiller, og Jace er en vinder, ligesom hans gamle mand. Hvor længe?"

"Hr. Sutherland, det er bare - ”

"Hvor længe?"

Begejset, sagde Coach, ”Vi holder ham på bænken, indtil han holder op med at blø, og derefter i et par minutter derefter, bare for at sikre os, at vi ikke sætter de andre børn i fare.”

Vrede strammede huden omkring fars øjne, da han sagde: ”I fare? Hvad, tror du, at mit barn har aids eller noget? Hvor ville han endda få noget sådan, han er seks. ”Far gik ud mod sin plet på sidelinjen, mumlede,“ pervers. ”

Jace sad der, taknemmelig for et øjeblik med fred. Han begyndte at tænke på, at han ikke alligevel ikke kunne lide fodbold så meget. Måske fortsætter min næse med at blødde, så bliver jeg ikke nødt til at spille mere. Men der var stadig meget spilletid tilbage, og ti minutter senere var han tilbage på banen. Denne gang besluttede Jace at gå og stå over ved det blå holds mål, væk fra sin fars lysende svøbe. De andre børn blev samlet på den anden side af marken, men han var ligeglad. Han ville bare gå hjem.

Og så skete der et mirakel.

Fra ude af kaoset kom bolden der sprang sin vej. Hans sorg blev udslettet, da han indså, at han ville sparke bolden. Øjnene bred trak han sin fod tilbage for at levere et mesterligt slag uden at indse, at bolden ville flyve tilbage mod sit eget holds mål. Men Jace var seks og ikke en særlig god kicker. Han klippede bolden og sendte den glidende mod det blå holds mål. Heldigvis for Jace var deres målmand også seks og havde større interesse for at dykke i græsset end at stoppe bolden. Et sekund senere var hans holdkammerater der for at klappe ham på ryggen og sagde, ”Aww man, jeg kunne ikke gjort det!”, Fordi de også var seks år gamle.

Det ville være det eneste mål, deres hold scorede den dag. Desværre ville det andet hold sætte tre ved slutningen af ​​spillet. Det gjorde dog ikke noget for Jace. Ikke kun havde han fået til at sparke bolden, men han scoret endda et mål, det eneste på sit hold, der gjorde det hele sæsonen. Efter at trofæerne blev uddelt, trak Coach ham op foran alle og fik holdet til at give ham en runde bifald. De tog endda en selfie sammen til holdets sider på sociale medier. Han var en vinder.

Med et strålende smil løb han op til sin far med trofæ i hånden. ”Far, så du det? Jeg sparkede bolden! Og det gik ind! ”

”Jeg så det, kiddo.” Han flæskede drengens hår, og de to startede tilbage mod bilen. ”Derfor ønskede jeg, at han skulle sætte dig tilbage. Han ser ikke dit potentiale som jeg. Jeg sagde, at din coach er en idiot. Jeg burde køre dette hold. ”Jace kiggede på jorden, usikker på, hvad man skulle sige. Han vidste, at det ikke ville være godt at sige, at han kunne lide Coach, og det ville bestemt ikke være godt at sige, at han ikke ønskede, at hans far skulle være coach. Så i stedet holdt han sit trofæ op og sagde: ”Se, jeg vandt dette!”

”Vandt det, hvad?” Hans far gav ham et skeptisk blik. ”Lad mig se den ting.” Jace overleverede den, stolt over sin præstation. ”Pee-wee fodbolddeltager,” læste han højt. ”Dette er ikke for vindere, søn. Jeg mener, det har ikke engang dit navn på det. Alle på dit hold fik en af ​​disse, og det gjorde også det andet hold, selvom de vandt. ”Hans far omvej til en skraldespand, løftede låget og kastede det ind. Metallåget klamrede lukket med en hul finalitet. ”Trofæer er til ægte vindere, søn. Du kan beholde dem, du tjener. ”

Jace gjorde sit bedste for ikke at græde, for det ville bare gøre hans far endnu vredere. Men han var seks år, og det var svært. Stille tårer rullede ned ad kinderne, da de trak sig ud af parkeringspladsen og efterlod fodboldbanen for godt.

Dette blev inspireret af den hurtige ”Trofæ” ved The Weekly Knob. Jeg havde bare for mange ideer til at lade dem gå til spilde. Tak til S Lynn Knight, Aura Wilming og Geoff Atkins.